Cerclée d’un halo humideL’alourdissant quelque peu,Une feuille morte repose.Ou se repose,C’est selon.Car libérée d’un fardeauPar-delà les racines qui produisent,Elle veut se répandre. Tantôt confortéeDans le trépasQui accentue ses nuances,Tantôt transportée ailleursPar des vents qui mènent la tournure.Un ailleurs provisoire escortantLa dimension alterne,Celle du hasard qui divague.Franchissant sans loiDes cercles successifs, Non pas vers un enfer dantesque,Ni même
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En librairie
Tout était dit, ou presque, en 2008…
La vraie histoire de Consuelo de St-Exupéry, le vrai destin de l’Europe noyautée par la CIA
Passion dans les pâturages pendant la guerre, alors que l’or nazi est caché dans le réduit helvétique.