S’isoler dans un livre
Qui pourrissait sur une étagère à l’écart,
Craquer son écorce au premier contact qui l’ouvre
Puis éternuer, rire ou pleurer par écrit.
Mes chers amis poètes,
Voyez la nuit comme je lustre avec mes doigts
La lampe à huile au-dessus du tombeau maudit ;
Si seulement un vers pouvait vous voir renaître !
Y a-t-il, hors du cadre,
Quelque parcelle habitable au monde pour nous ?
Ou redressant d’orgueil, sans plier les genoux,
N’espère-t-il qu’un lampadaire et une corde ?
Poème tiré du recueil Mon coeur [ en univers clos ] par Georges de Muralt, 2016. Image: Daniel Will
