Il devint bientôt gris


La mer bavait
De peur ou de rage.
Face aux flots,
Cheveux épars,
Un homme priait.
Le vent lui glaça les mains
Puis la face.
Il devint bientôt gris,
Un bloc pétrifié gris,
Léché par l’écume.
Sur ce bloc on construisit
Des gratte-ciel. Un jour,
Le plus grand d’entre eux
S’écroula, entraînant tous les autres dans sa chute.
Sur le rivage,
Quelques hommes priaient.

Xian ©1974

Photo©2021 Laurette Heim

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