PAR PIERRE ROTTET, LIMA Le bougainvillier qui embaume ma terrasse laisse ses fragrances s’en venir musarder jusque dans l’intimité de mon appartement. Même s’il est en train de muer, le bougre. Ses fleurs, ses pétales, à l’instar des feuilles mortes de l’automne, tombent et jonchent le sol. Là, vois-tu, c’est pas pour annoncer l’hiver sous
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