Nuit d’été. Quarante coups de couteau. Un enfant de onze ans a été assassiné au pied d’un vieux mur. Là où se sont accrochés quelques lichens, qui au fil des pluies, des guerres, des vents, des ans, des cris des hommes, ont percé les pierres sèches. De part et d’autre, une grille de fer gris,
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