Elle eut le culot de montrer ses fesses à la glace.La glace lui tira la langue, une langue pâle. Rouge, bleu, ocre saleSont les couleurs de l’amour, faceDe rat. Je t’ai pincéMais pas coincéMalheureusement Pour euxCar l’amantDe MathieuÉtait grandEt boiteux. Juge un peu ce qu’ils ont faitÀ cette rivière du passéCesLaids ! Xian, 1973 La glace lui
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L’étoile filante
Il venait de Féconde et se dirigeait vers Autrui.De son passage sur la terre,Il gardait un mauvais souvenir.Sa raison lui avait donné trop d’ulcères. Au loin déjà, il discernait Autrui. Il se réjouit. Xian 1974 Photo©2024 Le Médusé: L’étang de Sauvabelin
Macbeth
Même les gloires posthumesS’éteignentSemblait dire Néon à son ami Silab.Fallait-il qu’ils luttassent pour en arriver là, Qu’ils usassent leurs tripes sur ces tonneaux béants, Porteurs de maléfices? Le secret des angesConnaît tant de frontièresQue s’il advenait que l’un d’euxOutrepassât ses droits,Le ciel se viderait,Entraînant ses comparsesDans les auges des rois,Crois-moi! Xian, août 1978 Macbeth, Banquo et les
Poème
La malédiction, privilège des malheureux.La bénédiction, des fats.Victoire, mes aïeuxOn les a eus, cette fois.La rage entre les dents, la queue entre les pattes,Il gribouillaitSon abdication. PriezBonnes gens. L’échec vaut le matAu royaume des farcis.Si! Xian, mars 1978 Pessoa Café littéraire, Genève. Photo Le Médusé
Je dors
Les voitures passent dehors à un train d’enferLe soleil darde la table de ses rayons clairsUn verre vide, un ouvrage, reposent à mes côtésC’est dur de travailler quand le goût vous est ôté Et je dors Dormir, c’est si bonJe voudrais dormir tout le tempsPour oublier les gensAinsi que ma raison Mais ma raison me
Sale
Elle eut le culot de montrer ses fesses à la glace.La glace lui tira la langue, une langue pâle. Rouge, bleu, ocre saleSont les couleurs de l’amour, faceDe rat. Je t’ai pincéMais pas coincéMalheureusement Pour euxCar l’amantDe MathieuÉtait grandEt boiteux. Juge un peu ce qu’ils ont faitÀ cette rivière du passé CesLaids ! Xian, 1973 Eran Shamgar.
Poème
Oh, mon âme ! Paix de grâce ! Quel égarrement !Et que me valent donc ces douloureux tourments,Cavalcades polaires sur les volcans du douteQui glacent mes élans ? Je la hume la déroute,Sous leurs yeux qui patinent en de pervers balletsAlors que se dérobent leurs mains de vils valets. Mais, mon âme, paix de grâce ! Dans peu de temps,
Le calendrier
Réflexion et désapprobationTrônant aux royaumesDe l’intolérance. Un souci. Grave, semble-t-il.Beaux nœuds aux souliers, bravo !Et tournent les feuillesDu calendrier. Stupeur : cette arme.La lecture de l’arrêtVous bloqueLe cœur. Cheminements penaudsSous les sarcasmes des veaux.Le geste incohérent,Les larmes outragées,Salissent, en passant,Le calendrier. Xian, 1975
Sur le front des marginaux
Elle mange!Qui?La Bête! Mauditsdevions-nous êtrepour l’avoir ignoréà ce point. Poètequi te disde mes amis,narre-leur nos combats,comment nous échouâmes,frondeurs impénitents,sur l’autel de nos songes. Elle nous l’a appris,la Bête:la lutte pour l’espècese paye par l’oubli. Et qu’avons-nous sauvé,sinon quelques chandelles. Xian, août 1978 L’atelier de feu le sculpteur lausannois Zaric. Photo le Médusé
Pécheur
Où sont passés nos vices d’antan?Je vous le demande, maudits. Cataclysme puantque cet anonymat tout saintque consacre la Raisonau cou galeux duquelsautent pieds jointsnos dévotions. Je vous le demande, belles Dames,laissez-moi redevenir pécheur. Xian, 1978 Photo Liliane H.
En librairie
Tout était dit, ou presque, en 2008…
La vraie histoire de Consuelo de St-Exupéry, le vrai destin de l’Europe noyautée par la CIA
Passion dans les pâturages pendant la guerre, alors que l’or nazi est caché dans le réduit helvétique.